Осень похожа на смерть в закоулке,
Только всё это проказы природы.
Призраком бродит в пустом переулке,
Гонит остатки хорошей погоды.
Слёзы ранняя на плащ пожелтевший
И причитая листьев шуршанием.
Хочет казаться всегда потерпевшей
Нас, оглушая дождливым ворчаньем.