Крепко спал я ночью в одиночестве,
Жизнь свою выстраивал во сне.
Рассказать хочу вам о пророчестве,
Что случилось в полной темноте.
Утром, я на тумбе прикроватной,
Обнаружил, голову подняв,
Три листка, исписанных не внятно,
Почерк был неровен и коряв.
Вот не помню, как пришло, откуда –
Только в ощущениях дано:
Записал, что мне шептало Чудо,
Заглянув в открытое окно.
И теперь я знаю, что поэты,
Мастера высоких, звучных рифм,
Вечером, привстав на табуреты,
Открывают форточки свои.
Залетают в форточки без отдыха,
Мысли и красивые слова.
А поэты, их изъяв из воздуха,
Дарят нам, свои дав имена.