Осенний парк, привычный мелкий дождь.
Кафе, у которого в родословной была землянка.
Ты будто ничего уже не ждешь.
Ты, у кого не жизнь, а сплошная пьянка.
На возвышении, открытый все ветрам,
Не «наше все», но все-таки вдохновленный,
Ты ищешь форму истинным стихам,
Рожденным случаем из пустоты бездонной.
Немного зодчий, каплю сумасшедший ,
Ты одержим то ль демоном, то ль искусством,
В поэму сотворенную влюбленный,
Поверженный, как у Врубеля, силой чувства.