Жил-был себе ангел номер один.
И не то чтоб в раю, а вот как бы средь льдин,
И не то чтоб летал, да совсем не пингвин,
Но уж точно себе он не господин.
И вот столь он неистов был в сыске греха -
Неусыпно радел за свои облака:
Чтобы взбиты яично и белы как мука.
Словом райская кухня - в киселе берега.
Он без спросу входил, даже взламывал дверь.
За грудки он хватал безнадежных людей:
- Отчего вы, товарищ, не святы теперь?
Будьте тут же безгрешны. На злодее злодей!
И товарищи никли или бились на грех.
То есть вроде за святость и за истину всех.
Но и те и другие падали в снег.
Ибо грешен уже отродясь человек.
Так бы ангел сморил справедливостью род,
Но тут мальчик нашелся вроде энто-мо-лог.
Что ему - хоть ты ангел, хоть кузнечик в леске,
Но надел коли крылья, быть прибитым к доске.
Ни морали тут нет, был ли мальчик – не ясно.
Что летать, что ползти - всяко не безопасно.
Вроде и поучительно - о кристальности льдин.
Ну, пожалуй, что грустно лишь про номер один.
*картина В.Ложкина