Лишь год трансвестит я, и мне неловко
Ходить на шпильках, носить колготки.
Собственно говоря, и сама походка
Оставляет много чего желать.
Поэтому езжу в машине чаще,
А что до мужского вниманья – обрящет
Его, кто стекло отпускает, к вящей
Охоте мужчин до коленок. Знать,
Для них это место особой тяги,
Сильнее, чем ручки, пера к бумаге,
Их взгляд от этого, полный влаги,
Ну, так и лезет, куда не на…
При этом в лице – ну, такая мина…
А если и юбку немного сдвинуть,
То вот он уж рядом с тобой в кабине
С бутылкой-другой вина.
Лишь год трансвестит я, стыдлив немножко,
И кайф не столовой, а чайной ложкой
Ловлю, и в краску его: «Ну, вот что,
Давай-ка пока без рук»
Прощаясь, целует он чуть сердито,
Не зная, понятно – для трансвестита
И это едва ли не дольче вита.
…А ночью в объятьях мук
Грызу, чтобы не зареветь, подушку –
Неужто он понял, что я? Неужто
Опять ничего, серединка сушки,
Пустое пространство, нуль?
Хлебну, что найдётся – вина ли водки.
А утром опять, натянув колготки,
Бюстгальтер, туфли, накрасив ногти
И губы, сажусь за руль.