Разум почитаем в нашем мире мало,
И только лишь по случаю отчасти.
И если рассуждать совсем уж здраво,
Имеет в мирозданьи мало власти.
Когда же суетность людей глупейших
Под час возносится, как божество.
И ценится превыше слов мудрейших,
Хотя для умного не стоит ничего.
Порок вонзает праведности в сердце нож,
А совесть унижается и просит подаянья.
Над правдою ехидно потешаясь ложь,
Свершает подлые, кровавые деянья.
И серость в лаврах, перейдя черту
Затмить готова вдохновенья радость.
Встречают по одёжке простоту,
Спеша свершить таланту гадость.
Кто написал сценарий этой пьесы?
Ведь мы актёры только в ней.
Чьи соблюдаем низменные интересы,
Купаясь в мерзости своих страстей?
Свобода воли человека иллюзорна,
Мы только пешки в той тупой игре,
Где честь практически позорна,
Достоинство же тонет в мишуре.
Театр – суетный, земной мирок,
А наши, на зубок заученные, роли,
Играем по сценарию, что так жесток,
И так, как автор нам позволит.
Реален мир лишь только с виду,
И бутафория всё видимое в нём.
Дома, деревья, улицы, улыбки и обиды –
Лишь декорации бумажные при нём.
И правит миром нашим Провиденье,
Давая нам иллюзию мифической свободы,
Играет нами, посылая мысли и идеи,
А мы проходим не робща огни и воды.
И мнится нам в великом обольщенье,
Что мы – хозяева своей судьбы,
Что мы почти что Бога воплощенье,
И разорвём вот-вот все путы тьмы.
Но это лишь уловка мира властелина,
Действительно распоряжающегося в нём
И автора той пьесы, господина,
К развязке нас ведущего, играючи с огнём.