Устало лето сотню дней подряд
носить кафтан из зелени и цвета.
Зевнуло сладко, сбросило наряд,
и задремало в первый час рассвета.
Вы с ним похожи.
Волосы.
Глаза.
Такой же сон –
небрежно-неодетый.
И голос чистый-чистый – что слеза.
Мечта художника
(или поэта).
А осень всё на свете проспала,
хоть на дворе уж – первая декада.
Лениво потянувшись, как смогла,
чуть слышно зашуршала листопадом.
Осеннему –
Мне ближе этот вальс.
Медлительный,
задумчивый,
неброский.
Мне проще здесь
беречь с тобой «баланс»,
разглядывая новые наброски.
Но лето вздрогнет,
выдохнет теплом,
подбросит в воздух снова паутину.
И нарисует мельком за окном
багрянцем
разноцветную
картину.
Картину эту жизнь переплела
Любовью.
О другом – и не мечтать бы...
Ты улыбнулась,
бровью повела,
и подарила людям лето.
Бабье.