О, всеядные, чревоокие поглотители полутканных интриг,
Насыщающиеся бутафорным штрихом и лепниной кристальною,
Чем же видится вам междустрочья счастливый миг,
Что так ловко ложится стежками, как спицей вязальною?
Словоблудьем, питающим два полушария до корней волос?
Здравомыслием, жадно и плавно к эмоциям перетекающим?
Книга - это вампир, кровь сосущий и качающий к мозгам кислород, как насос,
Троекратно усиливший мощь и со взглядом сверкающим.