Где осень стремится к своим сокровенным глубинам,
В берлогу влечёт и в нору… чтоб укутаться в мох,
Там будет избушка на ножках – пусть на голубиных,
На хрупких, на шатких – стоять на слиянье дорог.
Разгул проводов над простором то соло, то хором,
Где звук их медлительный медный вторгается в сны,
Где бязь облаков до краев заливает озёра,
И будто бы в них молоко пахнет мёдом лесным,
Где ходит бродяга… Любая свобода позволит
Вкусить её, чтоб не смущаться ни мне, ни тебе.
Придёшь – и я встречу тебя свежим хлебом и солью,
И на полотенце – сюжетом из двух голубей.
Они так настырно гугукали в мае и летом,
И яйца роняли в корзинки и на сеновал.
Я пташек, застывших на бязи фольклорным портретом,
Крест-на-крест иглой исколола, пока ты блукал.
А осень стремилась к своим сокровенным глубинам…