Осень, как осень. Ржавые мачты сосен.
Буря в бутылке. Шторм тротуарных плит.
Боцман, каким зюйд-вестом меня уносит
в море, в котором мне никогда не плыть?
Что за гольфстрим влечет к мифотворным далям
карточный домик пестовать на костях
личных китов, не сдюживших с мирозданьем?
Хворым дворам транжирящий медь октябрь,
как постоялец, щедрую ренту платит,
футуристично лужами отражен.
Жены моих любимых, утюжа платья,
каждым движеньем мне ворожат ожог,
сами о том не ведая. Крепкий градус
в десятигранной гавани топит сны...
...жены моих любимых одеты в "Prada",
дети моих любимых да будут в радость...
мне же своих растить, как репей и сныть.
Шью себе, с чьей-то правды снимая мерки,
каждым стежком фиксируя пустоту
в мышце сердечной, - жалкая костюмерша!
Мой карнавальный тяжек, нелеп и туг.
(Как я легка в подкупольном этом трюке -
быть себе посторонней, ловя баланс).
Боцман, соври, что брешь в обветшалом трюме
нам не критична... и выправляй баркас!
2010