…По следам моби диков -
ручных перелётных китов.
Видишь, облако – кит?
Мелкий неслух отбился от стаи.
Выдыхает дожди
и поёт на FM «вальс цветов»,
может шлепнуть хвостом
нудных знаек «киты не летают».
…Это твой массаракш,
три сосны, персональный ковчег.
Хочешь - кит, хочешь - кот,
хочешь – скейтборд от марти макфлая,
хочешь - раков лови,
поучай недоцапанных грек,
блудных саш на шоссе,
злых волчков прикроватного края.
«Жизнь неправильных пчел».
Некто брэм или сдвоенный гримм?
Он жужжит у летка
о жизелях-жоржетах в фиалках,
о янтарности сот,
откочёвке в билайновый рим…
И пчелиный язык жалит нёбо
до грустного «жалко».
Это жалко у пчёлки
на ёлке, а ёлка в горах
на кудыкином кряже,
где солнце бессонно алеет.
…. Твой бумажный кон-тики
плывёт в полудетских мирах…
Далеко-далеко.
В чайной чашке смеющейся Геи….
Иллюстрация Murat Turan