Он её "по-своему любил".
Жаль по-человечески его...
Он её за что - то не простил,
Только вот не вспомнит ничего.
Он её всё время не прощал,
не прощал за это и за то.
Лёгкий ветер листьями шуршал,
злобно пробираясь под пальто.
Вызвездилось на небе окно,
тихо вышел месяц из-за туч.
Было на душе его темно,
В голове была сплошная муть.
И тогда, подпрыгнув наугад,
он, раскинув крылья, полетел.
В парках начинался листопад,
ветер по аллеям шелестел.
А над ним качались небеса,
а под ним раскинулись поля,
у дороги мёрзла стрекоза,
покрывалась инеем земля.
Лёгкий ветер листья ворошил,
тихо пробираясь под пальто...
Он её за что то не простил,
только вот припомнить бы, за что.
08.12.2008 Берлин