От переправы к переправе
Под скрип не смазанных телег
Бежали Лукоморьем травы
Через разливы прошлых рек;
И по заиленным протокам,
Сверкая жёлто-золотым,
От чувства опьяневший в дым,
Сазан высеивал молоки…
Нет-нет, руками не ловили,
Но, если очень повезёт,
То можно наколоть на вилы
Его чешуйчатый живот
И, радуясь своей удаче,
Запечь на углях целиком,
Вопя гуроном в Аппалачах
Над задремавшим костерком…
Сейчас, не то чтоб обездвижен,
Но не бродящий по Земле,
Я Лукоморье это вижу
Сквозь призму пролетевших лет.
Внучонка гладя по макушке,
Вживляешь истины в него,
А сам ночами на подушке
В пространстве с радугой-дугой
Летишь, разбрызгивая лужи,
Взяв солнце за ориентир,
И ощущаешь, как заужен
Из детства ускользнувший мир…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»