Пусть солнце поникает к нам в застенки,
И разгоняет тусклость бытия.
Иной живет, снимая с мира пенки.
А я живу, как будто пенка – это я.
Не облако воздушного зефира
Над чашкой кофе в утреннем бистро
- В клоаке деревенского сортира
На массе, что исторгнуло нутро.