То ли дерево к дому тянется,
То ли дом прислонился к дереву,
В день тринадцатый
плачет пятница,
Ветер с юга, а буря -
с севера...
*
Хризантемы примяты ветками,
Чёрт бы эту войну побрал!
Горизонт сотрясает редкими
Перестрелками по мирам.
И в агонии снова корчится
Призрак пятницы до утра,
Не скажу, что подняться хочется,
Я лежу, хоть вставать пора...
А на голову - степь ковыльная,
А над нею святая ночь.
Ах ты, пятница семикрыльная,
Прочь от дома!
Подальше прочь!