Уходит летнее тепло, гонимое прохладным ветром.
И золотисто-медным светом у клёнов листья обожгло.
С цветов последний сладкий мёд спешат собрать на зиму пчёлы.
Ботву сжигают люди в сёлах, опустошая огород.
Жизнь замирает, не спеша, истаивает понемногу.
Собравшись в дальнюю дорогу, над домом ласточки кружат.
Я знаю, всё вернётся вновь на крыльях облака весною.
Но сердце тихой грустью ноет, душе покоя не даёт.