Бессонной, грустной ночь была, а поутру
Настойчиво затеял сон со мной игру –
Картину он одну и ту же рисовал:
Там нежно клён свою берёзку обнимал,
Заботливо нашёптывал ей что-то...
Грустил, наверное, о будущем мечтал.
Картина цвета яркой осени... Под ней
Теснятся, льются строки, будто бы ручей.
И словно оживают осени шаги,
Слагаются легко волшебные стихи...
К чему-то был сей светлый сон осенний,
Где звуки строк моих... На полотне штрихи...