Всё идёт к своему закату…
День прошёл – простывает след.
Будто кто-то за неуплату
Взял и вырубил Белый Свет.
Стал слышней старых листьев шёпот,
Стало зябко у вьюги берёз,
И – как будто хорошее что-то
Подразнило, да не сбылось.
Нет, себя не браню за растрату –
За растрату весенних дней, –
Просто осенью стало видней:
Всё идёт к своему закату.
Я иду – к своему. И, конечно,
Мой навеки простынет след...
Но я верю во тьме кромешной,
Что не выключат Белый Свет.