Не пойму, как начать,
падре,
Хоть и повод не нов.
Я стираюсь в любом
кадре
За штрихами листов.
Будто в глинистый ил
тянет
Каждой капли вода.
Если облако вниз
глянет,
Улетаю туда.
Осень блики мои
скрала,
Разрумянясь, бежит.
Чтобы я вместе с ней
пала,
Журавлями кричит.
И частицы души
рады
За похищенных тех.
Вы скажите, отец,
надо
Ставить это во грех?
27.09.15