Во всяком не том случае рвусь по швам,
Нитями рассыпаясь в пустом трамвае.
Знаешь,
Как я устала.
Не жизнь, а спам.
Слишком безумный темп. Он меня ломает.
Кто-то за толстым стеклом, улыбаясь ждёт
Чуда на остановке средь зыбких улиц.
Скалится мимо идущим и тихо жрет
Черствыми пальцами мясо остывших куриц.
Подле детей штук семь и один отец,
С тусклым усталым взглядом терпящий крики.
Мысли про суицид.
Решено - конец:
Лишь бы покинуть новые главы книги.
Мерзкая женщина под килограммов сто
В черных тугих лосинах жуёт резинку.
Громко орёт на ребёнка, мол он - никто.
Слушает, жаль для вида, концерты скрипки.
Псевдо картины обыденных, серых дней
После того, как сон превратился в роскошь,
Кажутся мне беспросветнее и подлей.
Чувств и любви в них нет.
Не моя оплошность.
Глупо рыдать в трамвае пустом взахлёб.
Не открываться людям последней спичкой.
План на грядущий месяц солёных щек.
Как бы звучало это не эстетично.