Проникнувшись осенью,
Ты больше не станешь прежним.
Не спорю: картины останутся те же:
Кухня, бутылка немного горькой
И стакан молока,
Кот калачиком, ливни и пустота
Пространства вокруг и внутри тебя,
И бесполезные часы незаметной походкой.
Не спорю, все это останется,
А ты почему-то начнешь черкать строчки
Невпопад, но о том, что хотел бы сказать
Хоть кому-то сидящему рядом,
Но его нет. Ты выйдешь на улицу,
Будешь смотреть прохожим в глаза
И не увидишь ни отблеска света в зрачках.
От отчаяния начнешь играться с судьбой
О, самоубийца, лучше очнись
"Я верю, что моя игра стоит свеч"
Говорил ты с яростной злобой...
Ливни тебя прожигают насквозь
Ветер забирает последние силы.
В понедельник ты снова сроднишься с метро.
Ветви длинные, как паутины.
А подъезд хрипло дышит осенней тоской:
Та же сырость, чужие бабы.
На серых листах "Комсомольской неправды"
В сводках кто-то облизывал новости.
Ты, читая это, продолжаешь гадать
О продолжении своей повести.
На Ботаническом утром вагоны наелись,
Дрожали от страха и смеха.
На путях человек азарта лежит —
Плачь вагона ему не помеха.
Тормозит грустный поезд,ты плавно встаешь,
Глаза слепит. Критиков вой.
Завтра в сводках газет опишут тебя -
Будь доволен своей игрой.
В соавторстве с: http://www.stihi.ru/avtor/vangrodsky
(прим. 3 строфа полностью написана и принадлежит Анастасии Вангродской)