Ну почему мне Бог не дал таланта,
Услышав ноты, сразу отличить,
Что здесь не так сыграли музыканты.
Ругать их надо, ну а я – хвалить.
Ещё, не получил я в полной мере,
Что бы цвета картин определять –
На задней части окулюса сферы
Набор из колбочек, примерно тысяч пять.
И вот живу, ущербный, на планете,
На светофор неправильно хожу,
Когда пою, мои рыдают дети,
И платья дамам я не те дарю.
Ну что вам стоило сплести так нервы,
Чтоб абсолютный слух был у меня.
Какие бы я написал концерты,
Симфонии – гордилась бы страна.
А если б в глазе колбочек достало,
Я рисовал бы, правда, день и ночь,
И творчество за сердце всех хватало,
Чтоб серость жизни вместе превозмочь.
Сложилось по другому-проза жизни,
Мелькали годы месяцы и дни,
И я себе такое дело мыслил,
Чтоб честно мог итоги подвести.
Хирург по челюсти – тут дело непростое,
И слух, и зоркий глаз в нём так нужны.
Не терпит рот малейшего рук сбоя –
Иначе не отдастся, не проси.
Я не ропщу, я очень благодарен, что вместо нот, цветов в мои мозги,
Мне положили множество другого, за всё спасибо – Господи! Прости!