У кладбища нашего свой талисман,
Бывает там часто мужик в простыне.
Одни величают его - наркоман,
Другим же он видится часто во сне.
Там их убивает, ничуть не щадя,
И тащит в свой старый, разрушенный склеп.
На мертвое тело ехидно глядя,
Твердит постоянно: их страх - его хлеб.
Мужик этот - дух одного старика,
Что умер в том склепе, гуляя в ночи.
Подонком он был, что таких поискать,
Всегда убивал он людей без причин.