Стаккато дорог – я играл не по нотам,
Мой слух – моё чувство, дыхание осени;
Оконные блики, янтарные соты –
Я был в них, играя, я видел их косвенно.
Мой мир разрушался на мелкие грани –
На пазлы мозаики, сливаясь в асфальт –
Стаккато дорог из путей, бронзы, стали –
Мелькали на радужке в светлых глазах...
И я замечал лишь одни переливы,
Сознанием жизни к мосту в визуальность,
Стоял на обочине периферии
И слепо смотрел на закат где реальность…
Не слышал отсчёта секунд и минут,
Шёл зрительно вдаль, оставаясь на месте,
Стаккато врывалось как звонкий сосуд,
Который всё бился в стеклянные дребезги.
Искал я искусство средь множеств дорог,
Средь пыльных дорог и песчаного хруста,
Играл не по нотам, но звук между нот –
Что вторил стаккато – «Ты сам есть искусство!»