Про весну не пишут в старости поэты,
О любви, подавно, строфы не плетут.
В тёплые одежды круглый год одеты,
О ночном покое речь они ведут.
Что же мне с годами делать, песнопевцу,
В узел, завязав их, выкинуть в окно?
Или но́шу эту, прижимая к сердцу,
С маленькою внучкой нянчить заодно?
Чувствую, --- седея и друзей теряя,
Мне любовь земную петь ещё не раз.
В гимны ярым вёснам, без конца и края,
Смело превращу я свой последний час!
Ник БорхонЭ