«В этой жизни умирать не ново,
Но и жить, конечно, не новей», -
На прощанье брошенное слово
В суету тоскливо-серых дней.
Мысль в неповторимой оболочке...
Как иконы посеребрены
И по-прежнему пленяют строчки
Простотой и мощью глубины.
Не для всех, для каждого он пишет
И тебя уводит от невзгод
«В тихий час, когда заря на крыше,
Как котёнок моет лапкой рот».
А берёза так была воспета,
Что блестели слёзы на глазах..
Бесшабашность русского поэта –
Притчей во языцех на устах.
С грубой правдой шёл, а как иначе,
Истина – она не для потех,
Плач стоял, когда «глаза собачьи
Звёздами катились» в рыхлый снег.
С ним мы лапу дать просили Джима,
И в хохочущий кричали сброд:
«Вся в крови душа» с непостижимой
Верой, что, конечно, «заживёт».
День осыпан «ивовою медью»,
И ведёт сентябрь нас в прошлый век,
Кинолента крутится так медленно:
«Кресло… рядом – чёрный человек
Сеет страх бессонными ночами,
Без конца смакуя чью-то жизнь»…
Боль надрывная, тоска с печалью…
И не от себя ли он бежит.
Горечь слов его так душу ранит:
«Жизнь моя, иль ты приснилась мне,
Будто я весенней гулкой ранью
Проскакал на розовом коне».