За окном притихшем, сонным,
Осень ткёт себе ковёр:
Чистым золотом червонным
Засыпает каждый двор.
На пригорке пламенеют
Кисти алые рябин,
На ветру как нити реют
Гроздья рваных паутин.
Бабье лето всех успело
Оделить своим теплом
И хотя ещё не смело,
Но зима стучится в дом.
Подняв радужную вьюгу
Ветер рвёт листву с осин
И тоскливо тянет к югу
Журавлей печальный клин.