Мне плохо, бес! Кажись, сломал ребро. Боюсь проснуться, а она - придумка. Да, интерес. Да, мой тяжёлый рок. Мотив поллюций. И чума, и чумка. Я, словно пёс, вдруг возлюбивший цепь, могу луну выхлёбывать до тика. Бес, всё всерьёз. О доблестном самце - готовь слюну - наплюй и разотри-ка! Да, знаю сам, кобель уже не тот. Какая ж сила мне ее приносит?! Но, если вновь ее не принесёт, то похер, милый, как слиняет осень. Поверь, мифологема, есть уют в пошлейшей пьеске про любовь и смелость. Такие бабы, демон, не дают - по-королевски допускают к телу. Такие, как она - закройся, бес! - парят над миром и даруют счастье. И ночь нежна, и я почти воскрес, и ты бессильно рвешь меня на части. Мой бес, весна! Сентябрь ненастоящ. Дожди, туманы и немного зноя...
...Когда она снимает мокрый плащ, я вижу крылья за ее спиною.