Я ходил по холмам, я искал. Что? - не знаю, не спрашивай.
Так в картинах вместо лиц - рисуют овал.
Может что-то осталось еще между душами нашими,
И я сеял остатки на земли поднимавшийся вал...
Выворачивал там я карманы прожитого прошлого,
Обескровливал мысли от безумных идей чепухи.
Все равно мне казалось, что осталось слишком много хорошего,
Глубоко между нами запечатанного в стихи...
Жёг бумаги я плен, и по ветру тут же развеивал,
Я ходил словно пахарь, зарывая пожар в небеса.
Все равно до конца охладеть к тебе не посмею я.
Пенье птиц – словно трепетной ночью твои голоса...
Я спускался в пещеры, ветер смерть предвещал порывистый,
Что с того? Без тебя жизнь - повыцветшая мишура.
Я хожу по холмам:
над обрывами, по тропинкам извилистым,
Точно знаю, к тебе приведет хотя бы одна...