Осень мелким дождём поливает
Все дороги и крыши домов,
Даже ночью собаки не лают
На нахальных бродячих котов.
Только путник тоскливо вздыхает,
Ищет где-нибудь временный кров.
Что от глаз любопытных скрывает
Его серый дорожный мешок?
Может нежно он в нём сохраняет
От любимой красивый платок,
Может, просто о чём-то мечтает,
И гостинцы внучатам несёт.
А быть может, ту жизнь проклинает,
Что пришлось ему честно прожить,
И руками до боли сжимает
Весь тот скарб, что сумел накопить…
Он и сам уже точно не знает,
Как же дальше ему поступить
Все порядки он с детства усвоил,
Интересами Родины жил,
Почему же всё то, что он строил,
Что годами на старость копил,
Кто-то нагло сегодня присвоил,
Средств для жизни нахально лишил?
Вот прошёл он, неслышно вздыхая,
Растворился в сгустившейся мгле,
И записки нигде не оставил,
Кем он был, и искать его где…
Быть обузою всем не желая,
Он с жизнью покончил на грешной Земле.