Чахнет месяц. Не можешь мне написать.
Карандаш – вот он, а света в душе – нет
В чистоте, как саван, будет тетрадь лежать
Может, год, может, и миллион лет.
На земном лике выцветут города,
В рек сухих руслах станут пески течь…
Та тетрадь истлела: значит, ты никогда
На нее вязью букв не прольешь речь.
Чахнет месяц. Год клонится на исход.
В небесах ангел примеривается к трубе.
Синь чернил вечер на белый мир льет…
Все пишу, пишу, - веришь? – и все - тебе.