Стихи пишешь ты по наитию,
в них жизнь твоя, боль и открытие,
бессонница, нежность и страсть,
легко в них взлететь и упасть,
в надуманных чувствах запутаться,
когда снова хлябь и распутица,
ждать светлой и ясной зари…
Стихи – они как снегири,
качают на дереве ветками,
мальчишки – что метят с соседками
в калашный и пряничный ряд,
не слушай, когда говорят,
что их написанье - для избранных...
Для честных оно и для искренних,
для тех, кто за чистую речь
их будет любить и беречь,
как деток с головками светлыми,
как были, былины заветные,
историю и благодать,
стихи – это Родина мать!..
Её перелески со звонами,
хоругви и лики с иконами
в просторах российской тоски,
всё это быть могут стихи…
Стихи ты пиши по наитию,
когда совершаешь открытие
чудес и законов земных,
и песней останется стих...