Стук колёс и граффити безличные,
за окном — не родная земля:
что же держите здесь, заграничные
перелески, болота, поля?
Ностальгию познаю едва ли я:
дела Родине нет до меня.
Здесь семья и родился мой маленький:
пару лет здесь не зря разменял.
Целый день: и заботы, и радости.
Сына старшего, вот, повидал.
Хорошо... Не хватает лишь малости...
Капля с неба... И хлынет вода!
И накроет спасительной свежестью
в жаркий полдень среди тополей,
одарив позабытою нежностью
ленинградских тенистых аллей...
Тихим вечером, медленно тающим,
я пишу в электричке стихи;
для вещей незнакомых пристанище —
вещество поутихших стихий.
Улыбнётся спросонок мелькающий
и привычный, вокзальный перрон.
Не прощаюсь со сказкой пока ещё
и жар-птицу держу за перо.
Мне судьбу — сероглазую спутницу —
не искать в неизвестных мирах;
невесомым фотоном, на улице
освещают стихи полумрак!