Уходит в осень бабье лето,
Прохладным воздухом дыша.
Оставив Музу для поэтов...
Уходит гордо, не спеша.
В одеждах, золотом расшитых,
Очистив зеркало прудов.
Дав мысль поэту для душевных,
Волнующих людей стихов.
Я тоже вслед за ним бреду,
Стихами изредка греша...
Сейчас бы с Музой...да в саду,
Но нет в кармане ни шиша.
1.10.2015г.