На столе - бутылка шампанского, плачет скрипка.
В пепельнице - обломки твоих сигарет.
Ты мне признался - вчера "совершил ошибку"
И сожалеешь... А я... Меня просто нет.
Сердце не бьется под правды твоей плитою,
Я не дышу. Я смотрю на огонь свечи.
А в хрустале - шампанское золотое.
Ты теребишь меня, просишь: "Прости. Прости..."
Я отпиваю игристое через силу.
Свежей улыбкой я раздираю рот.
Да. Всё в порядке. Конечно же, я простила.
Ведь если Женщина любит - она поймет.