Когда по российским задворкам
Метались стога без числа,
Тук-тук, говорили моторки
И шли чуть живее весла.
А та деревенька, с откоса?
Какой её смыло струёй?,
Где рыбина долгого плёса,
Трясёт на закат чешуёй.
Брусничных погостов блужданье,
Багульника буйная прыть,
И горькое сердце-стоянье,
Не в силах ничто изменить.
Кто с этой землёю в обнимку,
Устав от колхозных трудов?,
Кому отправлялись посылки,
Попавшим в петлю городов?
К деньгам, а душе на погибель,
Без всякого чувства вины,
- Там водится крупная рыба,
Скрываясь в тени глубины,
Но сердце вдруг выхватит зорко,
И кто-то уж ехать готов,
И кто-то садится в моторку
И тащится вдоль кривунов,
- Невиданной метаморфозой,
Застигнут в какой-то момент,
Глотая дождинки и слёзы,
И жалуясь тем, кого нет,
- На города сытое скотство,
На роскошь дурных пустяков,
На горькую юшку сиротства,
Вдали от родных бугорков...
И лодку отталкивать тяжко,
И малую жертву отдать,
- В брусничной картечи, рубашку,
Которую не отстирать...