О.
Ночью на Земляном Валу весь асфальт сиреневый;
сжимаю воображаемый пистолет в кармане толстовки.
Мусорным баком, в сторону сильно накрененным,
чувствую всю свою боль, любовь и тусовки.
Старый троллейбус под номером восемь-восемь
проплывает мимо, громко треща рогами;
так и год рождения упрыгивает мишкой Гамми
от тебя всё дальше, из мальчика ставшего лосем.
Сам себе кривляюсь лондонским цирком ужасов,
увидя издали на остановке его афишу.
Кроме себя иногда ничего и не вижу;
зеркало - просто остаточный принцип ненужности.
В сердце раздувается ноль мехами баянными.
Последняя ночь сентября холодна и уютна.
"Ноль" в ушах, но иду ненакуренным и непьяным,
продолжая верить в тебя как во что-то путное.