«Я не люблю Вас»
Занавес.
В гримёрке тихо.
Слышится галетный хруст суставов –
то на небесах
Шекспир заламывает руки.
Её лицо – бумага, расплывчатая акварель.
Вычурности позы могли бы позавидовать герберы
в нечистом хрустале.
«Я не люблю Вас»
Выйти из окна…
но миру за окном [не до] невзрачной смерти:
на посольстве опять меняют флаг.
Повержен польский, водружён китайский.
Готические стены догорают
стыдливой терракотой
под сенью флага.
А что застенчивый герой?
Опять на первой полосе –
породистый, вальяжный.
Вырезки газетного мясца
попахивают кровью, нефтью, потом
случайных, как весна совокуплений.
«Я не люблю….»
Рыдает костюмер,
пытаясь нарядить
в панбархат, кисею и перья райских птиц
чужое тело.
«Да будет свет»
Здесь неуместен этот слоган.
Кому любви на пире декадентства?!
где снулых рыб на гжели подают,
и глушат патриоты на ура
виной облагороженную водку
под тост либералиссимуса.
«Я
не
люблю
Вас»
За окном канючит, декабрит.
В посольстве гаснет свет.
В тяжелых сумерках кусты камелий набухают первоцветом.
Их мертвенная радость холодам –
бравада, лицедейство…
божий недогляд?
« Я не люблю Вас»
И она встаёт, выходит в ад и сон камелий.
Их в губы целовать.