Напиши мне письмо, напиши
про далёкое, пыльное лето,
где на лавке сидят алкаши —
как один, безусловно, поэты.
Им связать пару слов тяжело
хоть без рифмы, хоть в рифму, хоть в прозе,
но сидят за дощатым столом
и, задами по лавке елозя,
продолжают глушить бормоту,
что-то страстно мыча о высоком.
Напиши, чтоб в компанию ту
заглянула ещё одинокость.
01.10.2015