Сколько бы я ни вешал себе ярлыки,
Мы остаемся собой, обнажив клыки.
Осень проникла в душу – и никаких
Сил нам не хватит, чтоб выгнать ее наружу.
Можно успеть с венками – но для кого?
Можно считать нас «незрелым» и «роковой».
Вложены в ножны запреты. И никого…
Стоит ли плакать о тех, кто себе не нужен?
Нам предлагают поставить простой синдром:
Ты - влюблена безответно в кубинский ром;
Я - видел чудо в женщине, а потом -
Вешал ее портрет в каждый красный угол.
Сколько продлится агония наших тел -
«Не признавала счастья», «не захотел»…
Я все искал забвенья – то пил, то пел,
Не замечая порочных пределов круга.
Саша, мы скоро устроим большой банкет,
В пыль разотрем живицу и бересклет,
Будем курить и читать. Будет чай согрет.
Только имей в виду: я люблю зеленый.
Помнишь, мы пели там, где другие – спят?
Жадно пускали по венам ирландский яд,
Тихо прохожие хмыкали – ишь, горят!
Жаль, что у наших жанров свои законы…