Из дневника
Шестьдесят мне завтра. Вот докука.
Лишь вчера вихрастым пацаном
Целовал я ласковые руки
Молодой берёзке под окном,
Балаганы строил на покосе,
Отложив бумагу и перо,
Где подружке шёлковые косы
Расплетал вечернею порой…
И опять писал о русском поле,
Земляничных девичьих устах,
Становясь поэтом поневоле
В этих удивительных местах.
А теперь, в чащобе чернобыла,
Иль в угоду раннему лучу,
Уж не повторить того, что было,
Даже если шибко захочу.
22 марта 09г.