В. К.
Не любила... прости... продавала фальшивые чувства.
Из твоей же любви начеканив фальшивых монет.
Кружева моей лжи - это тоже искусство
За которое дарят на казнь билет.
Мой палач... знаю я: эшафот обречен
Быть моими ногами отполированным.
Тебя так возбуждают удары бичом?
Ну так кончи мне в глотку расплавленным оловом...