Руки несмело замерли.
точки, знаки.
Словом добавить вкуса,
как в кофе сахар.
Больше красивых строк,
пара жизненных случаев.
Печатаю и пою.
Моя Муза меня не слушает.
Дует губы, упрямится:
"Это же личное было!"
Жизнь в глаза улыбается:
"А говоришь, забыла.
Вот ведь лежит,
сто страниц, мелким почерком..
Каждое слово о том,
кто сейчас, вроде, прошлое."
Я отмахнусь и снова,
писать, печатать..
Боль изнутри
в формат txt и спрятать..
Файлик - на флешку,
а то, что написано - сжечь.
Было когда-то ценно,
чего уж теперь беречь?
Если вчитаться глубже
и между строк,
герой этой книги не так уж и одинок.
Рядом всегда присутствовала она.
Жаль, не нужна оказалась,
такие дела.
Я объясняю и Музе и Жизни:
"Так будет лучше.
Вот я сейчас всё выскажу, это круче,
если бы я в себе хранила,
носила печали,
кофе глушила литрами
и не спала ночами."
Жизнь ухмыляется.
"Что же,печатай давай свой рассказ.."
Я продолжаю.
И в каждой строчке
история не о нас...