Какой бы ни был ты судьбы и масти, вины, могилы, казни и казны: стихи - они с великого несчастья, несчастье - от любви и от войны. Как хорошо, родной, что ты не знаешь, что обнял и во сне к себе прижал...В твоих руках девчонка озорная - убили - и колхозная межа, и две рябины над могильной глиной, и письма - от солдат и от зэка, и бабкин гроб - тяжелый, красный, длинный, и над затылком клацанье курка.
Не знай, родной. Чем глубже, тем опасней. Тебя прикрою, дует от окна. Я лучше пирожков в пахучем масле нажарю, да нажарю дополна. Поэт и счастье не бывают рядом, как люди в коленкоре и парче...Я забываюсь на прополке грядок и на мужичьем, на родном плече, и щелкаю, смеясь, под небом синим подсолнухи-столетья у крыльца...
И только жаль немного, что Россию - меня - не дочитают до конца.