Ветер весенний гуляет на воле,
Соком и паром исходит земля.
Что же ты стонешь, родимое поле,
Словно о чём-то надрывно моля?
Где же твоё золотое раздолье?
Всё зарастаешь под натиском ив…
Где же твой пахарь, что руки мозолил,
ПОтом рубахи свои просолив?
Мирно покоясь на старом погосте,
Спит после жарких трудов в тишине
И не придёт он к тебе даже в гости…
Ну, а другие – в чужой стороне.
Ты их взрастило на крепких ладонях,
Сытно кормило во все времена.
Только они уж об этом не помнят,
Ломаный грош – тебе нынче цена.
Видно, такая теперь твоя доля -
Помня о хлебной янтарной волне,
Вечно стонать от тоски и от боли,
Снова надеясь ожить по весне.
2015 г.