Я стихов не пишу, музу в лес я отправил за хворостом,
Чтоб сильнее разжечь пламя вдруг набежавшей хандры.
Называют друзья это кризисом среднего возраста,
Вроде правила он задаёт этой странной игры.
Летом снег я ищу, а зимой зноя хочется летнего.
И всё больше грущу, и работа не в радость давно.
А коллеги твердят, это кризис у возраста среднего,
Что за зверь он такой, мне признаться уже всё равно.
Разболелась спина, и конец неминуемо близится,
Лет ещё пятьдесят, и потом поминайте как жил.
Называет жена это возраста среднего кризисом,
Жаль, что пару друзей я надежных уже пережил…
Им уже хорошо, но туда мне спешить не пристало ведь.
Вот и муза идёт, только хворост она «не нашла».
Видно, кризис прошёл. Кризис...как его...этого...самого…
Жизни дал я пинка, и она себе дальше пошла!