Безликий поэт написать не сумеет,
Ни строчки, ни рифмы отнюдь, никакой,
Без лика, души, он несет ахинею,
О том, что почувствует кто-то другой.
Безликое нечто, безлико отныне!
Тьма тело до капельки все проняла,
В момент потерял все что дорого было,
Обычный поэт стал пустым навсегда.
Теперь его строчки живых не цепляют,
Глухим сквозняком его рифмы летят,
А раньше они стаей птиц пролетали,
Теперь ни одна не взлетит никуда.
Поэту не больно. Поэт не жалеет.
Не чувствует радости, счастья, тепла.
Поэт занимается, тем, что умеет,
Но проку от слов не видать никогда.
Пустой не живет, а теперь существует,
С каждой новой попыткой теряя себя,
Но это поэта уже не волнует,
Безликий безмолвный лишился ума.