Когда топор или мороз под сорок
В ствол, то дереву не жить,
Но если уцелели ниточки коры,
Как мостики они потянут соки из корней,
И перед тем как умереть, то дерево
Даст урожай,
Где каждый плод — последний крик,
И боль и кровь и сок из раны.
Так будет год, а может семь
Потом засохнет ствол и рядом с ним
Поднимутся волчки...
Когда беда, когда удар,
И боль и крик через пространство,
Создаст творенья человек,
Каких не мог он раньше.
Он кисть возьмет и будет полотно,
Возьмет бумагу и перо,
И будут ритм и строчки,
И пусть не будет рифмы в строчках,
И полотно - кусок фанеры,
В них жизнь и искренность,
Заряд эмоций, свитый в следы карандаша,
И хлещет боль как сок из раны
* * *