От утробы до гроба - пограничная служба.
С девяти до шести - бесконечная тяжба.
После страсти нам хочется дружбы.
После праздника мучает жажда.
После Бога - как минимум Бродского,
И если игра - только в бисер и в классики.
И жизнь, не предсмертная, просто набросок.
Сейчас потерпи. А потом раскрасим.
Постмодернист сочиняет пост,
Сгорает лампочка в семьдесят ватт.
И вечным ответом на вечный вопрос
На наших могилах растет трава.
03.10.2015