"Чем больнее, тем звонче,
То здесь, то там.
Я с собой не покончу,
Иди к чертям."
С. Есенин
Что ж ты, Русь моя осенняя
проглядела втихаря
сына милого - Есенина ,
одиночку-бунтаря?
Не избавила родимого
от врагов лихих в пути...
Ведь считались побратимами
до прощального "прости..."
Не зовет уже, не плачет он...
Не жалеет, может быть...
Видно, свыше так назначено -
не укрыться от судьбы...
Эх, Серега, нет спасения -
из огня, да прямо в рай!...
Выпьем стоя... за Есенина....
Пой, тальяночка, играй...
И тальянка... плачет милая...
перебором сыплет грусть...
над Есенинской могилою
головой поникла Русь...